En Buenos Aires, a los 9 días del mes de agosto de 2016, se reúnen los jurados de la Primera Convocatoria de Poesía “Argentina le escribe a Palestina”, Sra. Graciela Aráoz , Sr. Horacio González  y Sr. Vicente Zito Lema, en la Sede de la Embajada del Estado de Palestina, y deciden que, de acuerdo a las bases de la Convocatoria, los premiados son (en orden alfabético):

Fugaz, en la noche de Palestina. Abnur, Viviana

Higos del exilio. Barroso, Daniel Oscar

Voy a plantar un árbol. Calle, Leandro

Palestina bajo fuego. Casas, José

De los tenedores de la sombra fresca. Chmeluk, Claudio Pedro.

Treinta y uno de julio dos mil seis. Cervine, Felipe Andrés

Requiem por Rachel Corrie. Di Vita, Roberto

Fotos de Qibya. Freire, Héctor José

En el medio de Oriente. Hermiaga Aòn, Jorge Omar

Hay una pared en Palestina que separa. Herrera Jurado, Bryam

En una astilla de la hora caben los horrores del mundo. Impaglione, Gabriel

El sueño del profeta. Ippolito, Paola

Juan Gómez, corresponsal en Gaza. Kornberg, Julia

Palestina. Rasguido, Daniel Alejandro

Palestina. Vilchez, Luis

Asimismo, deciden dar menciones a:

Nakba. Agostino, Mirta Lidia

Siete velas. Argañarás, Luis Eduardo

Las ganas de vencer. Blanco, Juan Pablo

Salam Aleikum Palestina. Cardenas, Moisés

Inmigrante palestino. Chaktoura, Julia

Palestina, rosa y espina. D´Alessandro, Raúl Oscar

Mar Muerto. Ermili, Hugo

Entre el mar y los olivos. Garrido, Mariano

Juegan Josh y Marwan. Hopkins, Alfredo

Palestina. Impaglione, Gabriel

Una pregunta. Lafranchi, Emilio Jorge Andrés

Palestina. Lerner, Ada Inés

Patrias Rescatadas. Novick, Susana

Viajero sin equipaje. Staiolo, Alicia

Estado de la cuestión. Vecino, Miguel Ángel

Fuera de concurso, en atención a sus valores humanísticos, se decide destacar al niño Brian Oreb, autor del poema:Te veo

La hoja de Ar-Ramlah

Gassan Kanafani

Nos colocaron en dos filas, a cada lado de la carretera que llevaba de Ar-Ramblah a Jerusalén. Nos obligaron a levantar los brazos, en forma de cruz, y cuando uno de los soldados judíos vio que mi madre me ponía delante de ella. Para protegerme con su sombra del sol de julio, me empujó violentamente hasta la mitad del camino polvoriento, haciéndome colocar las manos sobre la cabeza, y obligándome a mantener el equilibrio en una sola pierna.

Yo tenía entonces nueve años. Cuatro horas antes había presenciado la invasión de Ar-Ramblah por los soldados judíos. En mi incómoda posición, desde el medio del camino, vi cómo los soldados buscaban las joyas de las mujeres, y se las arrancaban, a las jóvenes y a las viejas.

Alunas mujeres soldados también hacían lo mismo, sólo que con mucho más entusiasmo.

Mi madre no paraba de mirarme, y lloraba silenciosamente. Tuve unas ganas tremendas de decirle que me encontraba bien, y que el sol no me molestaba tanto como ella imaginaba.

Yo era lo único que le quedaba a mi madre; mi padre había muerto un año antes del comienzo de los ataques, y mi hermano había sido capturado cuando los judíos entraron en Ar-Ramlah.

EL sol comenzaba a hacer flaquear a los viejos y a algunas mujeres. Aquí y allí se elevaron protestas desesperadas. Yo continuaba haciendo equilibrio en un solo pie, y ya empezaba a reconocer algunas caras que siempre me encontraba por las estrechas calles de Ar-Ramlah. Al mismo tiempo, sentí una cosa extraña cuando ví a una soldado judía riéndose y tirando de la barba del tío Abu Utman.

No es que fuese precisamente mi tío, pero le llamábamos tío por aprecio y por respeto. Era barbero, y hacía de modesto médico en Ar-Ramlah. Desde que lo conocimos, aprendimos a quererlo.

Estaba allí, de pie, abrazando a su hija menor, Fátima, pequeña y morena, que fijaba sus grandes ojos negros en los soldados judíos que se acercaban.

Una soldado morena preguntó:

-¿Es su hija?

Abu Utman movió la cabeza afirmativamente, en sus ojos inquietos había un extraño presentimiento. La soldado simplemente agarró su arma y le apuntó a la cabeza a Fátima, la pequeña de ojos siempre asustados. En aquél momento pasó delante de mí un soldado, al que la situación le llamó la atención. Se paró delante de mí, y así me impidió ver lo que pasó. Lo que sí oí fue el estampido de tres tiros. A continuación vi la cara de Abu Utman, transfigurada, horrorizada por la desgracia.

Miré a Fátima, cuya cabeza prendía hacia adelante, mientras un reguero de sangre escurría por su pelo, hasta caer al suelo, tórrido y polvoriento.

Un instante después, Abu Utman pasó rozándome, llevando en brazos el cadáver de Fátima, la pequeña morena, cuyos ojos asustados ya no tenían vida.

Abu Utman estaba rígido, mirando al infinito en un terrible silencio. Cuando pasó a mi lado, no me miró. Seguí con la vista sus pasos hasta la esquina, observando su espalda curvada. Me volví para mirar a su mujer, que lloraba sentada en el suelo, con la cabeza entre las manos, lanzando gemidos.

Un soldado judío llegó hasta ella y le ordenó que se levantara. La vieja ni le hizo caso, estaba desesperada.

Esta vez pude ver claramente lo que pasó. Vi con mis propios ojos como el soldado le dio una patada, y a ella caer para atrás, con la cara ensangrentada. Vi después, claramente, como el soldado apoyaba el fusil en el pecho de ella y disparaba un solo tiro.

Enseguida el soldado vino hacia mí, para mandarme levantar el pie que, sin querer, yo había apoyado en el suelo.

Lo hice rápidamente, y recibí dos cachetadas. Después, el soldado se limpió las manos, que estaban sucias de sangre, en mi camisa. Sentí un cansancio invencible, y miré nuevamente a mi madre que, con los brazos en cruz, lloraba sin hacer ruido.

Las piernas me flaqueaban, y tuve miedo de que no me sostuviesen. Deseaba locamente correr hacia mi madre y decirle que las cachetadas no me habían hecho mucho daño, que estaba bien, que no llorase.

Los pasos de Abu Utman interrumpieron mis pensamientos. Volvía a su sitio, después de haber enterrado a Fátima. Me acordé de repente de que también habían matado a su mujer, y que ahora él iba a saberlo.

Se paró antes de llegar. Me daba miedo. Podía ver sus hombros cargados, el sudor corriendo por la espalda, pero me estaba imaginando su cara: inmóvil, silenciosa, cubierta de sudor.

Abu Utman se agachó para recoger el cuerpo de su mujer a la que durante tanto tiempo yo había visto sentada en la puerta de la barbería, esperando a que terminase de comer, para volver con los platos a casa.

No tardó en pasar junto a mí, por tercera vez. Estaba sin aliento, y el sudor se pegaba a su cara cansada.

Las personas habían dejado de llorar. Sobre los viejos y las mujeres se abatió un silencio dolorido.

Era como si los pensamientos de Abu Utman royesen a todos. Los recuerdos entrañables, las pequeñas historias que Abu Utman contaba a todos los hombres de Ar Ramblah, entre sus manos en la barbería. Todo ello constituía un mundo particular para las personas del lugar. Los recuerdos parecían meterse insistentemente en los huesos de todos.

Abu Utman siempre había sido un hombre amable y pacífico, confiado de sí mismo y de todos los demás. Empezó su vida desde cero, cuando la revolución del Monte de Fuego lo arrastró a Ar Ramblah. Lo había perdido todo, y comenzó de nuevo, como los retoños que crecían en la tierra buena de Ar Ramblah. Se ganó el cariño y el aprecio de todos. Cuando comenzó la última guerra en Palestina, lo vendió todo y compró armas, que repartió entre sus parientes, a fin de que cumpliesen con su deber en la batalla.

La barbería se transformó en polvorín, y nunca pidió nada por este sacrificio. Todo lo que quería era ser enterrado en el bonito cementerio, lleno de grandes árboles, de Ar Ramblah.

Eran estos recuerdos los que mantenían a todo el mundo en silencio, personas que empapadas de sudor, sufrían con el peso de estos pensamientos.

Miré otra vez a mi madre, que se mantenía en pie, con los brazos en alto, firme, como si no llevase ya tanto tiempo así.

Busqué a Abu Utman. Lo vi de lejos, hablando con un soldado judío, gesticulando y señalando su barbería. No tardó en ir hacia ella, y volvió con una sábana blanca, con la que cubrió el cadáver de su mujer, y caminó después hacia el cementerio.

Más tarde lo vi volver, andando pesadamente, con los brazos caídos, los hombros más cargados que nunca. Parecía mucho más viejo, cubierto de tierra y sudor, rengueando. En su chaleco el sudor se mezclaba con sangre.

Me miró como si me viese por primera vez, me miró largamente, intentando recuperar el aliento. En su mirada había muchas cosas que yo no podía entender, pero que sentía claramente. Poco a poco volvió a andar despacio, sofocado, trató de dar algunos pasos más, me miró y por fin levantó los brazos como los demás.

No nos fue dado el derecho de enterrar a Abu Utman como él deseaba, pues, cuando le llamaron para confesar lo que sabía y lo que no, oímos una terrible explosión que destruyó la casa, e hizo que el cuerpo de Abu Utman se perdiese en las ruinas.

A mi madre le contaron, mientras nos llevaban a través de las montañas hacia Jordania, que cuando Abu Utman fue a la barbería, antes de enterrar a su mujer, no trajo solamente la sábana blanca.

Del 21 al 26 de mayo estamos celebrando el Festival ‪‎Palestino‬ de Literatura (PalFest) a lo largo de la ‪Palestina‬ histórica con la participación de destacadas figuras del mundo de la literatura como JM Coetzee, Colum McCann, Laila Lalami, Saidiya Hartman, Remi Kanazi y Barry Lopez que se presentan de forma gratuita en eventos en Ramallah, Jerusalem, Haifa y Nablus.

En su novena edición anual, el PalFest busca romper el cerco cultural impuesto por la ocupación israelí. Dadas las restricciones de movimiento impuestas a los palestinos el festival viaja para encontrarse con sus audiencias.

PALESTINOS GO HOME
Una película de Silvia Maturana y Pablo Navarro Espejo

Estreno comercial 12 de mayo. 

SINOPSIS: Maia Gattás Vargas es una joven argentina que descubre que su abuela paterna es palestina. Comienza entonces una búsqueda de una parte de sus raíces. Se dirige a la Embajada Palestina en Buenos Aires. Allí conoce a Tilda Rabi, presidenta de la Federación de Entidades Argentino-Palestinas. A partir de ese encuentro, Maia comienza a reconstruir una parte de su identidad, a reconocer las voces de la diáspora, del exilio forzado y el deseo de retornar a su tierra sin condicionamientos. Juntas emprenden un viaje a Chile, donde se encuentra la mayor comunidad de palestinos en América Latina. Maia va construyendo su identidad palestina al mismo tiempo que completa un cuadro en el transcurso del documental. Finalmente, Tilda devela el título de la película.

Trailer

FICHA TÉCNICA

Título original: Palestinos Go Home
Dirección: Silvia Maturana y Pablo Navarro Espejo
Producción General: Adoquín Video Digital.
Producción en Chile: Raúl Martínez Rojas.
Guión: Silvia Maturana y Pablo Navarro Espejo.
Cámara: Omar Neri, Mónica Simoncini.
Cámaras 2 y 3: Silvia Maturana, Maia Gattás Vargas y Pablo Navarro.
Fotografía: Omar Neri.
Montaje: Silvia Maturana, Pablo Navarro Espejo y Omar Neri.
Edición: Omar Neri.
Intérpretes principales: Tilda Rabi y Maia Gattás Vargas.
Sonido en Chile: Osvaldo Andrés Bustos Adami.
Sonido en Argentina: Lucho Corti.
Músicos: Mariem Labidi (voz), Gastón Rodríguez (guitarra), Juan Pablo Togneri (contrabajo) y Alejandro Pollifroni (percusiones).
Post producción de sonido: Lucho Corti.
Colorista: Patricia Batlle.
Editado en Espacio Abasto.
Documental / Argentina, Chile y Uruguay / 95 min. / 2016.